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  • "El cantar de Mio Cid".

    "El cantar de Mio Cid".

    Tal y como prometí, aquí teneis, tenemos, un homenaje al " Cantar de Mio Cid " en el 800 aniversario de su publicación.

    Pero antes unas consideraciones para quienes no han "dado", el Mio Cid en sus colegios, institutos o universidades.

    El cantar de Mio Cid es un cantar de gesta. En un cantar de gesta se cantan y ensalzan los hechos heroicos de un determinado personaje.

    De la misma forma que una epopeya es una gesta llevada a cabo por todo un pueblo.

    El cantar de gesta tiene su origen en la Edad Media, cuando los juglares recorrían plazas de pueblos y patios de castillos entreteniendo a la gente con historias heroicas y sus números de malabares o de saltimbanqui. A cambio recibian dinero, comida o ropa.

    El trabajo de estos juglares, literariamente es llamado "Mester de juglaría". O lo que es igual, "trabajo de juglares".

    Se caracteriza el cantar de gesta en que son anónimos, están escritos en verso, estaban destinados a ser cantados o recitados y por transmitirse oralmente de padres a hijos.

    "El cantar de Mio Cid" tiene, además, la cualidad de ser la primera obra literaria escrita en castellano.

    Porque, a pesar de que las clases altas seguían prefiriendo el latín para escribir, el castellano avanzaba rapidamente debido a que el pueblo deseaba cantar en su lengua.

    Entonces el castellano aún no se escribía. Así pues las primeras muestras de la literatura castellana eran unas cancioncillas llamadas "jarchas".
    Aquellas jarchas han llegado hasta nuestra época gracias a los poetas árabes o judíos que las aprendieron de los cristianos que vivían en los territorios árabes y que eran llamados mozárabes.

    La obra más emblemática e ilustrativa de lo anterior es, como ya sabemos, "El cantar de Mio Cid".

    Cid es una palabra árabe que significa caballero. También es conocido el personaje como Cid Campeador (campeador también término árabe) que en este caso significa "Caballero Guerrero".

    El Cid real.

    Ruy Díaz o Rodrigo Díaz de Vivar, nació en un pueblo de Burgos (Vivar) hacia el año 1040.

    Al morir el rey Sancho de Castilla, en el cerco de la ciudad de Zamora asesinado por encargo no se sabe bien de quién, Rodrigo intentó vengar la muerte de su rey y, por ello, cayó en desgracia ante el nuevo rey Alfonso VI de Castilla que lo desterró.

    El Cid conquistó y gobernó la ciudad de Valencia hasta su muerte en el año 1099. Sus restos fueron trasladados al monasterio de Cardeña (Burgos).
    Allí comenzaron a contarse sus grandes hazañas.

    El Cid literario

    En la obra, el Cid aparece idealizado y engrandecido para destacar su heroísmo.

    El Cid representa al héroe colectivo vencedor en mil batallas y siempre fiel a su rey a pesar de haber sido injustamente tratado por su rey y señor.

    En el Poema, el Cid se nos presenta como un guerrero invencible, pero también como un personaje tierno y muy humano que ama a Dios, a los suyos y que valora la amistad y la fidelidad.

    El Cid es el modelo de hombre medieval: lucha contra los enemigos de su patria para defender a su rey, su gente y su religión.

    La obra comienza cuando el Cid es acusado de falta de honradez por unos envidiosos y es desterrado de Castilla por el rey Alfonso VI.

    Aunque, segun la leyenda, el Cid fue desterrado por su rey cuando le obliga a jurar que no ha tenido nada que ver con la muerte de su hermano Sancho, el cual, además de ser el señor del Cid, era su amigo.

    El rey, ante tamaña humillación, infligida el día y sitio en el que "juraba su cargo" como nuevo rey de Castilla ante el pueblo, se enfurece contra el Cid y le destierra.

    Sale de Vivar Mio Cid en compañía de su familia y sus fieles caballeros.

    A su paso por Burgos, todos salen a verlo porque sienten por él gran admiración, mas nadie se atreve a darle albergue, ya que el rey lo ha prohibido y amenazado con terribles castigos (como cubrir sus tierras con sal, lo que las volvería estériles) a quien ayudara al Campeador.

    El Cid se dirige al monasterio de San Pedro de Cardeña, donde se despide con gran dolor de su esposa doña Jimena y de sus dos hijas: doña Elvira y doña Sol.

    Una vez fuera de Castilla, siempre pensando en volver con honor a su tierra, el Cid emprende una serie de campañas militares contra árabes y contra cristianos, que le van a procurar fama, tierras y riquezas.

    El poema está dividido en tres partes:

    - Cantar del destierro.
    - Cantar de las bodas.
    - Cantar de la afrenta de Corpes.

    Un fragmento del "Cantar del destierro" en el que se narra la triste partida del Cid.

    "1
    "Con sus ojos muy grandemente llorando
    tornaba la cabeza y estábalos mirando:
    vio las puertas abiertas, los postigos sin candado,
    las perchas vacías sin pieles y sin mantos
    y sin halcones y sin azores mudados.
    Suspiró mío Cid triste y apesadumbrado.
    Habló mío Cid y dijo resignado:
    «¡Loor a ti, señor Padre, que estás en lo alto!
    Esto me han urdido mis enemigos malos».
    2
    Ya cabalgan aprisa, ya aflojan las riendas.
    Al salir de Vivar, tuvieron la corneja diestra(signo de buena suerte),
    y entrando en Burgos, tuviéronla siniestra (signo de mala suerte).
    El Cid se encogió de hombros y meneó la cabeza:
    «¡Albricias, Álvar Fáñez, que si ahora nos destierran
    con muy gran honra tornaremos a Castiella!»"
    3
    Mío Cid Ruy Díaz por Burgos entróve,
    van en su compañía sesenta pendones;
    salen a verlo mujeres y varones,
    burgueses y burguesas a las ventanas se ponen,
    llorando de los ojos, ¡tan grande era su dolor!
    De las sus bocas todos decían una razón
    «¡Dios, qué buen vasallo, si tuviese buen señor!»"

    Os invito a continuar con su lectura por cuenta propia. Os enganchará.

    De Maribel.

    La "imaginaria imagen" del Cid Campeador.

    mio

  • Fernando Fernán Gómez.

    Se ha marchado Fernando.

    El mejor interpretando.

    La mejor dicción.

    De los mejores escribiendo.

    Del siglo XX el semejante a Lope, a Calderón y

    a Quevedo.

    Le supongo contándoles los "prodigios" increíbles

    que se dan en estos tiempos: la tv., internet, los

    transplantes.

    En fin Fernando, espérame muchos años, para que

    mientras llega y no llega mi turno, te recuerde.

    Ahora un monólogo de la película de Garci

    "El abuelo", de Pérez Galdós.

    http://es.youtube.com/watch?v=YPouLMa4yCQ

  • Por fin un y día otoñal gris.

    gato

    Por fin un días grises y lluviosos.

    Hay discrepancias con relación a los días grises.

    A unos les pone tristes, deprimidos.

    A otros les relaja, les pone melancólicos y soñadores.

    Entre los segundos me encuentro.

    Un día gris me invita a quedarme en casa, a cojer el libro de los días grises y ponerme a leer tras un gran ventanal desde el que se ven árboles de hoja caduca con sus tonos marrones y amarillos con el cielo gris al fondo y todo reluciente y mojado por la fina lluvia.
    El toque maestro sería tener en mi regazo un hermoso gatito para acariciarle y poder escuchar el sonido relajante de su ronroneo.

    Aún así,no me negaré el gustazo de escuchar la mi canción favorita de Serrat.

    Aquí está la letra, la música ya suena en mi mente.

    BALADA DE OTOÑO. De Joan Manuel Serrat.

    Llueve,
    detrás de los cristales, llueve y llueve
    sobre los chopos medio deshojados,
    sobre los pardos tejados,
    sobre los campos, llueve.

    Pintaron de gris el cielo
    y el suelo
    se fue abrigando con hojas,
    se fue vistiendo de otoño.
    La tarde que se adormece
    parece
    un niño que el viento mece
    con su balada en otoño.

    Una balada en otoño,
    un canto triste de melancolía,
    que nace al morir el día.
    Una balada en otoño,
    a veces como un murmullo,
    y a veces como un lamento
    y a veces viento.

    Llueve,
    detrás de los cristales, llueve y llueve
    sobre los chopos medio deshojados,
    sobre los pardos tejados
    sobre los campos, llueve.

    Te podría contar
    que esta quemándose mi último leño en el hogar,
    que soy muy pobre hoy,
    que por una sonrisa doy
    todo lo que soy,
    porque estoy solo
    y tengo miedo.

    Si tu fueras capaz
    de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
    con esa porcelana que descubrí ayer
    y que por un momento se ha vuelto mujer.

    Entonces, olvidando
    mi mañana y tu pasado
    volverías a mi lado.

    Se va la tarde y me deja
    la queja
    que mañana será vieja
    de una balada en otoño.

    Llueve,
    detrás de los cristales, llueve y llueve
    sobre los chopos medio deshojados...

  • Visita sorpresa.

    Hoy he tenido el antojo de venir por aquí.

    Echo de meos este blog que tantas satisfacciones

    me ha dado.

    No tengo nada preparado, por esa razón, por

    lo inesperado. Lo último que tuve en mente

    fue escribir sobre El cantar de Mio Cid.

    En realidad, dedicar una serie a la literatura

    medieval, como por ejemplo a Jorge Manrique.

    Pues si, seguramente lo haré. Tengo que restar

    un tiempo al otro blog para dedicarlo a este que

    es como más relajante.

    Aún así, voy a buscar el poema de Antoñito el

    Camborio, porque el otro día vi en la tele que

    se ha inundado el pueblo de donde eran los

    asesinos de Antoñito el Camborio. Ya lo dice el

    mismo: "mis cuatro primos Heredia, hijos de

    Benamehí, con h aspirada.

    Voces de muerte sonaron
    cerca del Guadalquivir.
    Voces antiguas que cercan
    voz de clavel varonil.
    Les clavó sobre las botas
    mordiscos de jabalí.
    En la lucha daba saltos
    jabonados de delfín.
    Bañó con sangre enemiga
    su corbata carmesí,
    pero eran cuatro puñales
    y tuvo que sucumbir.
    Cuando las estrellas clavan
    rejones al agua gris,
    cuando los erales sueñan
    verónicas de alhelí,
    voces de muerte sonaron
    cerca del Guadalquivir.

    -Antonio Torres Heredia,
    Camborio de dura crin,
    moreno de verde luna,
    voz de clavel varonil:

    ¿Quién te ha quitado la vida
    cerca del Guadalquivir?
    -Mis cuatro primos Heredias,
    hijos de Benamejí.
    Lo que en otros no envidiaban,
    ya lo envidiaban en mí.
    Zapatos color corinto,
    medallones de marfil,
    y este cutis amasado
    con aceituna y jazmín.
    -¡Ay, Antoñito el Camborio,
    digno de una Emperatriz!
    Acuérdate de la Virgen
    porque te vas a morir.
    -¡Ay, Federico García,
    llama a la Guardia Civil!
    Ya mi talle se ha quebrado
    como caña de maíz.

    Tres golpes de sangre tuvo
    y se murió de perfil.
    Viva moneda que nunca
    se volverá a repetir.

    Un ángel marchoso pone
    su cabeza en un cojín.
    Otros de rubor cansados
    encendieron un candil.

    Y cuando los cuatros primos
    llegan a Benamejí,
    voces de muerte cesaron
    cerca del Guadalquivir.

  • Juan Ramón Jiménez y su "Platero y yo".

    El niño tonto

    Siempre que volvíamos por la calle de San José, estaba el niño tonto a la puerta de su casa, sentado en su sillita, mirando el pasar de los otros. Era uno de esos pobres niños a quienes no llega nunca el don de la palabra ni el regalo de la gracia; niño alegre él y triste de ver; todo para su madre, nada para los demás.

    Un día, cuando pasó por la calle blanca aquel mal viento negro, no estaba el niño en su puerta. Cantaba un pájaro en el solitario umbral, y yo me acordé de Curros, padre más que poeta, que, cuando se quedó sin su niño, le preguntó por él a la mariposa gallega:

    Volvoreta d'aliñas douradas ...

    Ahora que viene la primavera, pienso en el niño tonto, que desde la calle de San José se fue al cielo. Estará sentado en su sillita, al lado de las rosas, viendo con sus ojos, abiertos otra vez, el dorado pasar de los gloriosos.

    "El niño tonto", de Juan Ramón Jiménez. Del libro "Platero y yo".

    Hay muchos libros que me han impactado, otros me han impresionado, otros se han pegado a mi como un niño que no soltara las faldas de su madre.

    Pero emocionarme hasta la lágrima sólo este. Este "Platero y yo" del Premio Nobel.

    Si yo tuviera que explicar a alguien que nunca lo hubiera leído, de qué va este libro, yo le diría que es un homenaje a los inocentes: al niño tonto, al potro castrado,a la perra parida... son personajes, no importa si hombres o fieras, atropellados por la fuerza o por el destino.

    Juan Ramón Jimenez lo escribió como cuento infantil para que lo leyeran los adultos.

    Creo que yo tengo de las dos cosas, un mucho de la inocencia y tozudez de los niños, y el escepticismo de la adultez. Pero... ahora que caigo... me doy cuenta de que conozco a muchas personas que son como yo.
    En realidad, creo que todos, todos poseemos tal dualidad.

    Astuto Juan Ramón Jiménez: su obra "Platero y yo" nos abarca a todos, a la humanidad entera. De esa forma, se aseguró la clientela.

    En esta ocasión, nos saldremos del formato habitual y leeremos tres capítulos del libro.

    Los que ya he mencionado, los que más me gustan a mí.Permitídmelo, por favor.

    El potro castrado.

    Era negro, con tornasoles granas, verdes y azules, todos de plata, como los escarabajos y los cuervos. En sus ojos nuevos rojeaba a veces un fuego vivo, como en el puchero de Ramona, la castañera de la plaza del Marqués. ¡Repiqueteo de su trote corto cuando, de la Friseta de arena, entraba, campeador, por los adoquines de la calle Nueva! ¡Qué ágil, qué nervioso, qué agudo fue, con su cabeza pequeña y sus remos finos!

    Pasó, noblemente, la puerta baja del bodegón, más negro que él mismo sobre el colorado sol del Castillo, que era fondo deslumbrante de la nave, suelto el andar, juguetón con todo. Después, saltando el tronco de pino, umbral de la puerta, invadió de alegría el corral verde, y de estrépito de gallinas, palomos y gorriones.
    Allí lo esperaban cuatro hombres, cruzados los velludos brazos sobre las camisetas de colores. Lo llevaron bajo la pimienta. Tras una lucha áspera y breve, cariñosa un punto, ciega luego, lo tiraron sobre el estiércol y, sentados todos sobre él, Darbón cumplió su oficio, poniendo un fin a su luctuosa y mágica hermosura.

    Thy unus'd beauty musi be tomb'd with thee,
    Which used, lives th' executor to be.
    —dice Shakespeare a su amigo—.

    Quedó el potro, hecho caballo, blando, sudoroso, extenuado y triste. Un solo hombre lo levantó, y, tapándolo con una manta, se lo llevó, lentamente, calle abajo.
    ¡Pobre nube vana, rayo ayer, templado y sólido! Iba como un libro desencuadernado. Parecía que ya no estaba sobre la tierra, que entre sus herraduras y las piedras, un elemento nuevo lo aislaba, dejándolo sin razón, igual que un árbol desarraigado, cual un recuerdo, en la mañana violenta, entera y redonda de primavera.

    Pobrecito. Qué triste, qué triste y qué abuso.

    La perra parida.

    La perra de que te hablo, Platero, es la de Lobato, el tirador. Tú la conoces bien, porque la hemos encontrado muchas veces por el camino de los Llanos...
    ¿Te acuerdas? Aquella dorada y blanca, como un poniente anubarrado de mayo...
    Parió cuatro perritos, y Salud, la lechera, se los llevó a su choza de las Madres porque se le estaba muriendo un niño y Luis le había dicho que le diera caldo de perritos.
    Tú sabes bien lo que hay de la casa de Lobato al puente de las Madres, por la pasada de las Tablas...
    Platero, dicen que la perra anduvo como loca todo aquel día, entrando y saliendo, asomándose a los caminos, encaramándose en los vallados, oliendo a la gente... Todavía a la oración la vieron, junto a la casilla del celador, en los Hornos, aullando tristemente sobre unos sacos de carbón, contra el ocaso.
    Tú sabes bien lo que hay de la calle de Enmedio a la pasada de las Tablas...
    Cuatro veces fue y vino la perra durante la noche, y cada una se trajo a un perrito en la boca, Platero.
    Y al amanecer, cuando Lobato abrió su puerta, estaba la perra en un umbral mirando dulcemente a su amo, con todos los perritos agarrados, en torpe temblor, a sus tetillas rosadas y llenas...

    No falla. Siempre que lo leo se me pone un nudo en la garganta y se me llenan los ojos de agua.

    Pobre perra de Lobato.

    Pobre Salud, la lechera, que se le estaba muriendo un niño.

    En el próximo poste (no a los anglicismos innecesarios) hablaremos de la extraordinaria vida de Juan Ramón Jiménez y de la prosa poética.

    Saludos.

  • Luis de Góngora: el culteranismo.

    El barroco

    Se entiende por Barroco la evolución que sufre el arte renacentista, que culmina en el siglo XVII cuando las obras de arte se recargan con adornos superfluos y los temas se centran en el desengaño y el pesimismo.

    Transcurre bajo los reinados de los tres últimos reyes de la casa de Austria:

    Felipe III, Felipe IV y Carlos II.

    Es una época de contrastes: decadencia política y social, por un lado y florecimiento artístico, por otro.
    El escritor del Barroco pretende impresionar los sentidos y la inteligencia con estímulos violentos, bien de orden sensorial, sentimental o intelectual.

    Para lograr lo anterior, recurre a un lenguaje ampuloso y retorcido, que dificulta muchas veces la comprensión.

    El Barroco es una época de contrastes,como ya se ha dicho, y por esa razón ofrece dos tendencias literarias que se oponen, pero que persiguen el mismo fin: romper el equilibrio clásico.

    De esta corriente rompedora con todo lo anterior tanto en literatura, arte como filosofía surgen dos estilos literarios:

    Conceptismo y Culteranismo.

    El culteranismo es una corriente literaria que se basa principalmente en la forma de las palabras.

    El conceptismo se basa en el significado o concepto de la palabra.

    Nuestro autor, Luis de Góngora, opta por el culteranismo.

    Su creación culterana más importante es la Fábula de Polifemo y Galatea, de tema mitológico, en la que narra el amor apasionado del gigante Polifemo hacia la ninfa Galatea.

    Otra obra en este sentido es Las soledades, poema en el que exalta la naturaleza y que quedó incompleto.

    Son destacables numerosos sonetos en los que predominan las sátiras a sus enemigos, entre ellos Lope y Quevedo,especialmente este último que le dedicó el poema "Erase un hombre a una nariz pegado".

    Este poema es muy popular en España y ocurre como con los versos del Tenorio o de Espronceda, que todo el mundo lo conoce y lo aplica a situaciones semejantes.

    Esperando que Góngora no se enfade con nosotros, vamos a poner el verso mencionado, como homenaje a ese personaje fascinante,y gran enemigo litario Don Luis, que fue Quevedo, del que ya hablamos.

    Érase un hombre a una nariz pegado,
    érase una nariz superlativa,
    érase una nariz sayón y escriba,
    érase un pez espada muy barbado.

    Érase un reloj de sol mal encarado,
    érase una alquitara pensativa,
    érase un elefante boca arriba,
    era Ovidó Nasón más narigado.

    Érase un espolón de una galera,
    érase una pirámide de Egipto,
    las doce tribus de narices eran;

    érase un naricísimo infinito,
    frisón archinariz, caratulera,
    sabañon garrafal, morado y frito.

    Las cosas que se pueden decir en un soneto.

    Para desagraviar a Góngora diremos que en su homenaje surgió la "Generación del 27", el movimiento literario más importante del siglo XX.

    Estaba integrado por un grupo de escritores que, nacidos en fechas cercanas, y movidos por un acontecimiento de su época, se enfrentan a los mismos problemas y reaccionan de modo semejante ante ellos.

    El acontecimiento, que los unió y les dio el nombre, fue el homenaje que el grupo hizo a Luis de Góngora en el año 1927 en Sevilla, al conmemorarse el tercer centenario de su muerte.

    No creo posible homenaje mejor, si leemos la lista de nombres que realizaron dicho evento:

    Pedro Salinas, Jorge Guillén, Gerardo Diego, Federico García Lorca, Rafael Alberti, Dámaso Alonso, Vicente Aleixandre, Miguel Hernández y Luis Cernuda.

    (He de señalar que, aunque lo mereció, Miguel Hernández no forma parte de la "Generación del 27", porque no tenía alguna de las características del grupo literiario, como ser universitario y, por tanto, de clase acomodada. Pero, por sus méritos le vamos a conservar.

    Suponemos que Don Luis de Góngora y Argote, allí donde esté, se sintió orgullos de haber influido en semejantes poetas.

    Para finalizar, unos versos de su obra "Fábula de Polifemo y Galatea", para comprobar como es el culteranismo.

    FÁBULA DE POLIFEMO Y GALATEA

    Estas que me dictó, rimas sonoras,
    Culta sí aunque bucólica Talía,
    Oh excelso Conde, en las purpúreas horas
    Que es rosas la alba y rosicler el día,
    Ahora que de luz tu niebla doras,
    Escucha, al son de la zampoña mía,
    Si ya los muros no te ven de Huelva
    Peinar el viento, fatigar la selva.

    Templado pula en la maestra mano
    El generoso pájaro su pluma,
    O tan mudo en la alcándara, que en vano
    Aun desmentir el cascabel presuma;
    Tascando haga el freno de oro cano
    Del caballo andaluz la ociosa espuma;
    Gima el lebrel en el cordón de seda,
    Y al cuerno al fin la cítara suceda.

    Treguas al ejercicio sean robusto,
    Ocio atento, silencio dulce, en cuanto
    Debajo escuchas de dosel augusto
    Del músico jayán el fiero canto.
    Alterna con las Musas hoy el gusto,
    Que si la mía puede ofrecer tanto
    Clarín —y de la Fama no segundo—,
    Tu nombre oirán los términos del mundo.

    Bueno, bueno. Enrevesado pero precioso. No me digais que no.

    Espero que hayais disfrutado con este gigante de la literatura en castellano.

    Hasta el próximo post, cariños para todos.

  • Esta noche tenemos Góngora.

    Por fin de vuelta. No me dejaba el otro blog venir por aquí. Ejerce una verdadera tiranía sobre mi.

    Estoy pensando en reducir los temas a comentar para no tener que estar todos los días ahí dale que te pego escribiendo, como si fuera un trabajo en lugar de un pasatiempo.

    Os pido perdón por los vídeos. Por haber introducido así, de sopetón, el siglo XXI en medio del siglo de oro.

    Los borraré y los pondré en el otro.

    Pues hasta la noche, cariños a todos y todas.

  • El Auto Sacramental: "El gran teatro del mundo"

    Retomamos la vida de nuestro autor, al que dejamos cuando entró en la miliacia.

    A los 51 años volvió a profesar como religioso, esta vez por voluntad propia, al parecer por causa de una crisis producida por su actividad como militar.

    Se produce así un punto de inflexión en su vida y su obra, poco a poco, abandona los aires mundanos para convertirse en más profundas.

    En esta nueva etapa escribe los Autos Sacramentales, de los que "El gran teatro del mundo" es el más conocido, merecidamente.

    Un auto sacramental era una obra teatral de carácter religioso,moral y alegórico que se representaba el día del Corpus Christi en las iglesias.

    Eran representaciones de gra boato, de un sólo acto,con muchos actores y en el que la vestimenta de los personajes era muy importante.

    Se llegaron a construir escenarios de 23 metros para tales representaciones.

    Finalmente se resolvió realizar las representaciones al aire libre, en las plazas, por falta de espacio en los templos. Los decorados eran trasladados de las iglesias a las plazas para no perder espectacularidad escénica.

    Los autos sacramentales son una de las manifestaciones más genuinamente españolas, juntamente con la mística y la picaresca. Especialmente empleo recurrente de la alegóría.

    El origen de los autos sacramentales es atribuido a la Santa Cena, las ceremonias de la religión romana y/o al ritual de la Misa católica.

    EL GRAN TEATRO DEL MUNDO

    En "La vida es sueño" Calderón de la Barca nos dice que la vida es sólo un sueño. En el Gran teatro, nos indica más específicamente que la vida es un gran teatro, en el que cada cual represnta, con más o menos ganas, el personaje que el Autor de la obra le asigna.

    ¿Quien es este Autor? Sin duda el propio Dios.

    Dios representa el personaje del Autor y, por tanto, se otorga el poder para decidir quienes y que han de ser los personajes.

    Al final, según el uso que hayan hecho de la vida que el Autor les ha dado, recibirán un premio o un castigo.

    Los personajes, naturalmente, asumen sus papeles aleatoriamente repartidos, tanto los malos como los buenos, sin osar protestar ni rebelarse. De esta forma aceptan el dolor, la felicidad e, incluso, la muerte.

    Comienza cuando el Autor convoca a los
    personajes

    El Rey, La Discreción, La Hermosura, El Rico, El Labrador, El Pobre y Un Niño,
    de esta forma:

    EL AUTOR:

    Mortales que aún no vivís
    y ya os llamo yo mortales,
    pues en mi presencia iguales
    antes de ser asistís:
    aunque mis voces no oís,
    venid a aquestos vergeles,
    que ceñido de laureles,
    cedros y palma os espero,
    porque aquí entre todos quiero
    repartir estos papeles.

    Comparecen, como se ha dicho, los personajes aún no nacidos a la presencia del autor:

    Pero yo, Autor soberano,
    sé bien qué papel hará
    mejor cada uno; así va
    repartiéndolos mi mano.
    Haz tu el Rey.

    EL REY Honores gano.

    EL AUTOR: La dama que es la hermosura
    humana, tú.

    LA HERMOSURA: ¡Qué ventura!

    EL AUTOR: Haz tú al rico, al poderoso.

    EL RICO: En fin nazco venturoso
    a ver del sol la luz pura.

    EL AUTOR: Tú has de hacer al labrador.

    EL LABRADOR: ¿Es oficio o beneficio?
    EL AUTOR: Es un trabajoso oficio.

    EL LABRADOR: Seré mal trabajador.

    EL AUTOR: Tú, la discreción harás.
    LA DISCRECIÓN: Venturoso estado sigo.

    EL AUTOR: Haz tú al mísero, al mendigo.
    EL POBRE: ¿Aqueste papel me das?

    EL AUTOR: Tú, sin nacer morirás.
    EL NIÑO: Poco estudio el papel tiene.

    EL AUTOR: Así mi ciencia previene
    que represente el que viva.

    Justicia distributiva
    soy, y es lo que os conviene.

    ¿No produce escalofríos comprobar cómo nuestra suerte, salud, enfermedad,destino, no dependa de nostros?

    ¿No estremece cuando dice al niño"tú, sin nacer morirás, o a la dama "la hermosura humana tú?

    En mi opinión la obra tiene total vigencia, ya que cada semana, por ejemplo, las personas se dejan la vida en las carreteras. Seguramente el Autor les ha asignado el papel de víctimas del tráfico incluso antes de nacer. Terrible.

    Las recomendaciones de siempre:

    - Leedlo por favor. Es una de las grandes grandes obras de la literatura universal.

    - Ya sabeis cómo: pausa en cada coma y cada punto sin saltarse ningun@.

    - Si los párrafos largos os resulta difícil copiadlos y fragmentarlos, pero no dejeis de leerlos.

    Ahora veamos una imagen de algún Auto Sacramental.

    El primero según dicen

    cena

    En blanco y negro y en plena calle

    auto

    Impresionante

    teatro2

    Espero y deseo que este post y este gran autor os haya gustado.

    Hasta el próximo ¿Gongora, el enemigo de Quevedo?.

    Un cariñoso saludo.

  • !! Que bonita es usted, Doña Leonor!!

    055D3VP1_1

    Parece mentira que siendo tan bonita, tan pequeñita haya que hablarle de usted.

    Porque es usted Leonor de Borbón Ortiz.

    Porque usted es Infanta de España desde que nació.

    Y también es usted Grande de España.

    Y hasta puede que usted sea un día la Reina de España.

    Y por todo lo anterior yo debo llamarle Señora.

    Sin embargo, a mi me encantan los niños pequeñitos.

    Y los niños no saben de política ni de disnastías.

    Por eso, sólo se me ocurre decir cuando veo su carita, su peluche entre las manos, esa cinta azul entre su rubio cabello:

    !! Eres una niña preciosa, Leonor!!

  • A los adminitradores, por encargo de Maribel.

    Señores administradores, Maribel está de ustedes hasta el gorro.

    Dice que son ustedes unos mentecatos y unos incompetentes. Porque vamos a ver:

    ¿Por qué tiene que entrar Maribel en su propio blog como visitante?

    ¿Por qué tiene toda suerte de problemas para enviar comentarios desde su propio blog?

    ¿Por qué ha de escribir ininteligibles códigos para enviar comentarios desde su propio blog?

    ¿Por qué ha de recibir sus propios mensajes y posts como si vinieran de blog ajeno?

    Pues muy sencillo: porque ustedes no saben hacer su trabajo.

    Eso lo dice Maribel, no yo.

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